ОДИН К ПЯТИ
    
    Моя юность прошла в стране,
    Убитой пропагандой.
    83 процента смотрели ящик
    И думали как ящик.
    Остальные 17 что-то делали:
    Писали стихи, воровали,
    Гнали фарцовку,
    Строили ракеты.
    Это вообще-то были
    Нормальные проценты.
    Коммунистические,
    Капиталистические,
    Утопические –
    Все равно их семнадцать.
    Потом проценты смешали,
    Раскатали супермаркетами
    И кредитными авто,
    Дали всем
    Один и тот же
    Сорт виски,
    Накормили информацией,
    Подключили к интернету,
    И вот их уже почти 100,
    И вот уже все как один,
    Пора включать пропаганду!
    Но что-то опять не выходит.
    83 процента смотрят ящик,
    Экран монитора, газету.
    17 процентов – враги –
    Снова мечтают о звездах,
    Воруют,
    Пишут стихи.
    Великая эпоха –
    Это всегда
    Один к пяти.
    
    
    
    *
    Глотну таблетку сомы я
    Пока грызутся псы
    Чтоб что-то невесомое
    Упало на весы
    
    
    
    
    РАБОТА ПО
    
    Участковый не знает,
    Что его ждет за дверью:
    Грязная экстремистская тварь
    Или интеллигент в очках.
    Участок запущен,
    Посадок давно не было.
    Могло вырасти что угодно.
    
    О, авто-рита-
    Авто-рито-рито-ризм!
    
    Его бесит наглый тон
    Бессмысленных разнарядок.
    Провести работу по!
    Провести работу по!
    Выявлению,
    Пресечению,
    Искоренению и учету.
    
    О, авто-рита-
    Авто-рито-рито-ризм!
    
    Участкового мутит,
    Но работа есть работа.
    Кому не нравится –
    Катись подальше.
    Подтекст разнарядок
    Предельно ясен:
    На участке должны остаться
    Только те, кому хреново.
    Не менее хреново,
    Чем ему,
    Участ-ко-во-му!
    
    О, авто-рита-
    Авто-рита-рита-ризм!
    
    
    
    ТОЧКИ-ТИРЕ
    
    Тирания, говорят. Тиран и я.
    Говорит пиранья: я - тире - не я,
    Мне бы косточки целовать взасос!
    Вместо яблочного спаса – сосновый SOS.
    
    Ах, занятно как играть в точки-тире,
    Азбука-морзянка, мишенька в тире,
    Тысячелетие на дворе, вампир в серебре,
    Жопу мочит большой человек в сортире.
    
    По амнистии выходят за день до звонка,
    Пионерки-герои поют на амвонах,
    Как история от нас далека!
    Где конец-венец? Вон он.
    
    Нам ли не дождаться такой метели,
    Чтоб полишинели надели шинели
    Костной мукой удобрять покой
    Там, вдали, за рекой.
    
    Тирания, говорят. Тирания «я».
    Бог числа по нашей крови гадает.
    Укутавшись в сеть, спят родные края.
    Знобит, бит на бит не попадает.
    
    
    
    *
    …Берутся за оружие. За теплый металл.
    Голос меняется, улыбка уже оскал.
    В патронах спит пороховой пыли сонм
    Недобрым сном. Передернутым сном.
    Не важно куда, не важно уже в кого.
    Простое оружейное волшебство.
    Ты только дай им сталь, а внутри латунь,
    И прежнее время сдунь.
    
    
    
    *
    Оборотень в полнолуние сожрал полуостров.
    На материке праздник: накормили и сами
    Наелись. Морализировать поздно,
    Сытость владеет душами и телесами.
    Довольная тень разлеглась по чужим границам,
    Прохладен воздух, птицы перед грозою…
    Редкие прохожие не поднимают лица.
    Идут солдаты, поскрипывая кирзою.
    
    Оборотень такой красивый, такой пушистый,
    Тем более принимает черты родные:
    Водянистые глаза, острый профиль крысы
    Забываются, как будни за выходные.
    Только горстка охотников (по разным данным
    Полтора или два с половиной) с испугом
    Прижигают железом саднящие раны
    И тревожно глядят друг на друга.
    
    Нет ни серебряных пуль, ни осиновых кольев,
    Да и помогут ли? Может, и не стараться?
    Это же XXI век, а не средневековье.
    Зло и добро зависят от интерпретаций.
    Только собачки затворов рвутся по следу
    И ружей стволы блестят как подшерсток куний.
    Рано умертвиям славить свою победу,
    Мы подождем до следующих полнолуний.
    
    
    
    *
    Не уничтожат Украину
    Не похоронят нас во лжи
    Беззвучно длится выстрел в спину
    А если слышишь – значит, жив
    
    
    
    *
    Встречаются на углу
    Человек и шальная пуля.
    - Довольно я пошалила -
    Говорит ему пуля, –
    Пора и честь знать,
    И плоти отведать.
    - Не спеши, шалунья,
    Погоди немного,
    Повиси на месте!
    Расскажи, что видала,
    В каких краях бывала!
    - Что ж,
    Ладно, насвищу,
    Пока
    На тебя не смотрят.
    Видала я деда твоего
    И отца видала,
    За взрывом пороховым
    Многое позабыла,
    Но помню весь твой род
    Длинной чередою,
    Все тени да тени,
    Чем дальше, тем длиннее.
    - А сына моего
    Не встречала по дороге?
    - Сына не видала,
    Сына пропустила.
    - Вот и славно, шалунья,
    За то спасибо.
    Лети куда летела,
    Делай свое дело,
    Бестолковая пуля,
    Будь как дома
    Во мне.
    
    
    
    *
    Мертвые хоронят своих мертвецов
    А бессмертные пируют среди пиздецов
    И если увидишь смерти оскал –
    Не бери лопату, бери бокал