Ойкумена, ойкумена! Ты прекрасна и горда!
Ты течешь по черным венам, наполняя города!
Наша вечная промашка, заблужденье умных книг,
И для крови промокашка, и для жизни черновик.


               См. далее

Антикварные улицы, полог дыма,
Над городом фиолетовый запах.
До молодого каменного сердца Крыма
Резеде не дойти на зеленых лапах.

               См. далее

    Ты понимаешь, мы взяты сюда живьем.
    Не потому что с дыханьем слова жуем,
    А потому что какие-то не такие,
    Недостающие звенья, несобранное жнивье.
    Странно. На острие должно бы быть холодней
    Кучке ангелов, считающих кучку дней.

               См. далее

    Это печальная история, мой друг.
    Ее рассказала мне пожилая кореянка,
    Видавшая лагеря под Норильском,
    Бесприютные московские сумерки шестидесятых,
    Да мало ли что еще…
    Она,
    Как все,
    Знающие,
    Что фунт лиха
    Не перевешивает невесомое счастье,
    Не любит говорить о себе.

               См. далее

    Профи это профи.
    Они умеют вдарить по мячу,
    Вдавить на газ,
    Положить на лопатки.
    Потом они люди.
    Люди, люди, люди,
    Любители.
    В этом спорте
    Гораздо больше правил,
    Но я в них не разбираюсь.
    Извините,
    Я болею за профи.

               См. далее

    Вспоминал фактуру счастья
    Каждая минута
    Была иной на ощупь
    По-другому перехватывало горло
    Иные запахи
    Совсем другой цвет
    Но знаешь
    Все это внешнее
    Скрывающее вещи
    Которые не трепещут
    От твоего приближения
    Которые не рукоплещут
    Твоему уходу

               См. далее

     Выйти рано, под первый весенний разлив солнцепека,
     Через город трамвайный, нигде не спускаясь под землю,
     Со скрипучей коляской, коробкой, и сбоку-припека,
     Заглотить этот воздух как раннее пьяное зелье,
     До речного трамвайчика, дальше под рокот мотора,
     Над винтом за кормой, а вокруг поплывут панорамы,
     И конечная станция будет не скоро, не скоро.

               См. далее

Я свободен, но.
Я свободен, тпру.
В двери звонят. Я сейчас отопру.
Это обстоятельства времени и места.
Они пришли ко мне.
Здесь не сад камней.
Каждый покой это неизвестность.
Я движусь по направлению к ней.

               См. далее

Ретро - из архива: странная полу-детская поэма, написанная в 1988 году. Разбирая ящик с рукописями, который я считал давно пропавшим, вдруг нашел это. Ну, не горят, собаки. Когда-то, в советские времена, книжечка тиражом в 50 экземпляров разошлась по самиздату, и благополучно канула в забвение. Теперь, спустя 20 лет, захотелось еще раз вытащить ее на свет.

               См. далее

    Мы были разбиты на Аллии,
    Варвары приближаются.
    Возможно, сегодня ночью
    Грянет решительный бой.
    Пахнет грозой.
    Скоро дождь прибьет всю пыль,
    Летящую из-под копыт.
    Говорят, первые всадники уже появились
    Под городскими стенами.
    Ну что ж.
    Всякая история когда-то кончается,
    Чтобы начаться заново.

               См. далее

    Весенний ветер обжигает проклятием зимы,
    Будто мы только сгустки плоти на предметном стекле.
    Тянись ко мне.
    Может быть, вместе мы перевернем этот микроскоп –
    И посмотрим наконец в глаза Богу.
    

               См. далее

    Всю ночь пел ей о любви.
    Наутро явились четверо.
    Первый достал master records моей песни
    И поставил закорючку в контракте,
    Второй
    Сделал ее разбор
    И объяснил, почему она
    Неудачна, нелепа, не модна,
    Третий
    Подал на меня в суд
    За использование ненормативной лексики,
    Четвертый
    Предложил услуги адвоката.
    Боже, возьми мои слова обратно!
    Такая длинная история
    Из-за одного короткого
    Утреннего минета.

               См. далее